D’accord, j’ai délaissé mon journal. Depuis un moment. Je ne sais plus où j’en étais.
Je suppose qu’il est donc le moment d’en débuter un nouveau. Le titre m’est venu en trois secondes.

Le truc, c’est que je me demande bien à quoi et à qui il peut bien servir.
De plus, je ne suis pas perfectionniste en règle générale, mais je finis toujours par avoir honte de ce que j’écris.

J’aime écrire, pourtant. Mes espérances sont trop élevées, hélas.
J’attends trop de mes écrits. Si ici, il ne s’agit "que" d’un journal intime public, ailleurs le problème est plus grave.
L’idée qu’un jour je ne serai plus de ce monde me tourmente. Pire, imaginer que ce jour-là je n’aurais rien encore rien accompli de palpable, rien qui me survivra, rien qui fera de moi un être immortel, cette idée-là m’est insupportable. Je dois être sacrément égocentrique tout de même.
J’ai beaucoup d’ambition, autant que la maman de Romain Gary, certainement. Malheureusement, cette ambition reste logée dans ma tête les 3/4 du temps. On dit qu’il faut réfléchir avant d’agir, disons que moi j’abuse de ce conseil.

Je suis comme Alex, dans Paranoid Park ; quand il va dans ce skatepark qui l’impressionne tant, il reste tout le temps sur les bords, assis sur sa planche. Il observe les autres s’activer dans le bowl mais jamais ne se lance. Je suis pareille, dans un grand nombre de domaines. La danse par exemple. Mon cas n’est pas si catastrophique que ça (j’espère), pourtant je passe des soirées entières assise à regarder les gens débouler sur la piste. Je sais qu’en fait, je ne suis pas si ridicule. Je sais que finalement, tout le monde s’en fout. J’y pense toute la soirée, j’hésite, mais je n’y arrive pas, c’est ainsi.

Il en est de même pour l’écriture. J’ai énormément de projets, avec des plans plus ou moins élaborés, mais je reste à la case départ, incapable de les concrétiser. J’ai pourtant quelques qualités, mais il faudrait que je me mette au travail. Je bloque. C’est incroyable. J’étais pourtant très inspirée à une époque.

Je voudrais réussir à écrire juste UN ouvrage potable, que ce soit une nouvelle, un roman, un essai, un conte, une thèse d’Histoire (il faudrait déjà que je me penche sur mon futur mémoire). Je serais capable d’écrire n’importe quoi (je suppose que j’ai un sérieux problème de reconnaissance, mais cela figure dans la pyramide des besoins de Maslow, non ?). N’importe quoi, tant que cela me permette de ne pas complètement disparaître après ma mort, qu’il reste quelque chose de moi, que je traverse les époques comme Thucydide ou Victor Hugo (d’accord, là j’exagère). En quelque sorte, je veux être immortelle.

L’immortalité, c’est bien ce que recherchent les Hommes n’est-ce pas ? C’est pour cette raison qu’ils écrivent des livres, bâtissent des châteaux, font des révolutions, inventent des objets, se donnent en spectacle sur YouTube ? C’est bien pour cela, n’est-ce pas ? N’est-ce pas aussi la raison principale pour laquelle ils s’assurent d’avoir une descendance ?

J’ai un projet. Un truc que j’ai commencé à écrire. Je pense que l’idée et le concept sont bons, mon niveau d’écriture n’est pas mauvais non plus (à améliorer, toutefois). Il me manque la motivation et l’endurance. En fait, tout ce que je veux, c’est réussir à finir cet écrit. Juste celui-ci…